Estamos hechos de lo que, en algún momento, llegó a deshacernos.

Que cada autor tiene su propia huella me dijeron, y yo lo creí. Por eso vagaba entre tu piel intentando dejar la mía propia pero, tan típico de ti, las borrabas en otras caderas dejando la tuya en un corazón cada vez mas roto.

Lo que odiamos el dolor y lo mucho que nos hace falta.

Negociaba con las palabras por puro vicio.
Hacía tiempo que vendió su alma a las letras que, ingenua, pensaba que la ayudarían a desvanecer el dolor de aquella herida producida hacía demasiado tiempo.
Nadie la entendía... ¡Pero si ni siquiera ella lo hacía!

Siempre decía: 'Una vez preferí perderme en el hueco de una cama, pero aprendí que abandonarse a otras cosas duele menos.'

Quizá

Quizá creas conocerme buscando significados en sin sentidos que salen de una cabeza que ya ni si quiera sabe lo que quiere.

Quizá creas que son sentimientos lo suficiente guardados como para oxidarse o, quizá, y digo solo quizá, esté vendiéndome a lo único que creo que jamás va a fallarme. Egoísta ¿quizá?.

Tú, harta de tanta duda. Yo, de preguntarle al viento.

Retales de un alma que quedó sin vida por intentar hacer de tripas corazón. Una sonrisa abandonada en mitad de la nada al intentar ser ahogada por un beso que nunca llegó.Cuatro cosas sin sentido escritas por alguien que intentaba volver a encontrarse, pero que no ha podido hacerlo, ni lo hará. Un suspiro hallado en una noche de soledad pero que no pertenece a nadie, ni si quiera a quien lo soltó. Una verdad que no termina de ser verdad y una mentira creída.

Simplemente...

Teclear sin mirar, dejar salir todo lo que llevas, como si cada sentimiento encajara con ese sonido que hace tu dedo al tocar cada tecla de un ordenador lo suficiente viejo como para cargar con todas esas historias que, decidiste, eran merecedoras de compartir.

Como si cada letra que consigues que salga hiciera que te sientas todo lo bien que hace meses no consigues. Como si por cada frase que terminas ganaras algo por lo que sigues aquí. Como si por cada punto y aparte significara una lágrima que no era capaz de salir. Como si hablaras con palabras porque tu boca ha decidido enmudecerse. Como si quisieras sin querer. Como si pudieras olvidar...

A veces...

A veces, y digo solo a veces, me pregunto cómo una sola, una mísera frase puede hacer tanto daño y, a la vez, destruir todo lo que hay a su paso. Otras, en cambio, me preguntó por qué la dijiste y he de decir que entre respuestas erróneas me hallo. No soy, si no la mera sombra de todo lo que un día fuimos.

Que así sea.

Decir que esto no me sigue doliendo es una burda tontería que intento camuflar al enredarme con las dudas que una vez tuvimos. Prefiero pensar que la culpa fue del tiempo, que no supo esperarnos o, quizá, del no saber querernos, pero me niego a pensar que hicimos algo mal porque si algo nos sobraba siempre eran las ganas. No quiero volver a fundirme con las sábanas de una cama si tú no estás en ellas, no quiero volver a perderme en abrazos que no me juran que serán para siempre y, si para eso he de ahogarme porque no dejo que nadie me salve, que así sea.